domingo, 31 de mayo de 2020
sábado, 30 de mayo de 2020
viernes, 29 de mayo de 2020
jueves, 28 de mayo de 2020
miércoles, 27 de mayo de 2020
martes, 26 de mayo de 2020
A veces, pasa…
Fragancias y melodías
que llegan puntuales
desde la memoria
anunciando pasajes
imborrables
de nuestra vida.
Igual que esos
silencios
eternos, mortales…
que acabaron
con los recuerdos
y dejaron una palabra
como final.
lunes, 25 de mayo de 2020
domingo, 24 de mayo de 2020
sábado, 23 de mayo de 2020
viernes, 22 de mayo de 2020
Walt Whitman - El halcón moteado cala sobre mí…
Escritor estadounidense (1819 – 1892)
El halcón moteado cala sobre mí,
y me acusa lamentándose
por mi charla y mi pereza.
Yo también soy indomable,
yo también soy intraducible.
Sobre los techos del mundo,
resuena mi bárbaro graznido.
El último celaje del día,
se detiene a esperar por mí,
lanzo mi figura, tras las otras,
reposando verdaderamente en cualquier
sombra silvestre.
Me insta engatusándome hacia la
bruma,
y hacia la oscuridad.
Me alejo como el aire,
sacudo mi bucle blanco en el sol
fugitivo.
Vierto mi carne en remolinos,
y la dejo arrastrar por la mueca
del encaje.
Me entrego, a mí mismo, al barro,
para brotar en la hierba que amo.
Si me necesitas,
búscame en la suela de tus botas.
Apenas sabrás quien soy,
y lo que quiero decir.
No obstante soy tu buena salud,
y filtraré con filamentos tu
sangre.
No desfallezcas si no me encuentras
pronto.
Si no estoy en un lugar, búscame en
otro.
En algún lugar te estaré esperando.
Walt Whitman - Una hoja de hierba
Escritor estadounidense (1819 – 1892)
Creo que una hoja de hierba, no es
menos
que el día de trabajo de las
estrellas,
y que una hormiga es perfecta,
y un grano de arena,
y el huevo del régulo,
son igualmente perfectos,
y que la rana es una obra maestra,
digna de los señalados,
y que la zarzamora podría adornar,
los salones del paraíso,
y que la articulación más pequeña
de mi mano,
avergüenza a las máquinas,
y que la vaca que pasta, con su
cabeza gacha,
supera todas las estatuas,
y que un ratón es milagro
suficiente,
como para hacer dudar,
a seis trillones de infieles.
Descubro que en mí,
se incorporaron, el gneiss y el
carbón,
el musgo de largos filamentos,
frutas, granos y raíces.
Que estoy estucado totalmente
con los cuadrúpedos y los pájaros,
que hubo motivos para lo que he
dejado allá lejos
y que puedo hacerlo volver atrás,
y hacia mí, cuando quiera.
Es vano acelerar la vergüenza,
es vano que las plutónicas rocas,
me envíen su calor al acercarme,
es vano que el mastodonte se
retrase,
y se oculte detrás del polvo de sus
huesos,
es vano que se alejen los objetos
muchas leguas
y asuman formas multitudinales,
es vano que el océano esculpa
calaveras
y se oculten en ellas los monstruos
marinos,
es vano que el aguilucho
use de morada el cielo,
es vano que la serpiente se deslice
entre lianas y troncos,
es vano que el reno huya
refugiándose en lo recóndito del
bosque,
es vano que las morsas se dirijan
al norte
al Labrador.
Yo les sigo velozmente, yo asciendo
hasta el nido
en la fisura del peñasco.
Walt Whitman - Canto a mí mismo I
Escritor estadounidense (1819 – 1892)
Me celebro y me canto a mí mismo.
Y lo que yo diga ahora de mí, lo
digo de ti,
porque lo que yo tengo lo tienes tú
y cada átomo de mi cuerpo es tuyo
también.
Vago…… e invito a vagar a mi alma.
Vago y me tumbo a mi antojo sobre
la tierra
para ver cómo crece la hierba del
estío.
Mi lengua y cada molécula de mi
sangre nacieron aquí,
de esta tierra y de estos vientos.
Me engendraron padres que nacieron
aquí,
de padres que engendraron otros
padres que nacieron aquí,
de padres hijos de esta tierra y de
estos vientos también.
Tengo treinta y siete años. Mi
salud es perfecta.
Y con mi aliento puro
comienzo a cantar hoy
y no terminaré mi canto hasta que
me muera.
Que se callen ahora las escuelas y
los credos.
Atrás. A su sitio.
Se cuál es mi misión y no lo
olvidaré;
que nadie lo olvide.
Pero ahora yo ofrezco mi pecho lo
mismo al bien que al mal,
dejo hablar a todos sin
restricción,
y abro de par en par las puertas a
la energía original de la naturaleza desenfrenada.
jueves, 21 de mayo de 2020
miércoles, 20 de mayo de 2020
martes, 19 de mayo de 2020
lunes, 18 de mayo de 2020
domingo, 17 de mayo de 2020
sábado, 16 de mayo de 2020
viernes, 15 de mayo de 2020
El relato
Desparramo palabras
sobre la mesa.
Elijo solo algunas,
las necesarias.
Invento una historia
con un principio y sin final.
Solo me falta el
título y el desenlace.
Y terminé.
¿Y si ese fuese el
relato de una vida?
¿Nuestra vida?
Empezaría cada mañana
sin saber qué palabras elegir y dejaría que la historia se cuente sola, que me
sorprenda en cada giro, en cada vuelta de página, en cada nuevo personaje.
Y por las noches, que
las palabras se reordenen, encuentren capítulos no contados y me despierten con
el encanto y el misterio de lo que pasará.
Porque finalmente, yo
escribo mi propia historia…
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