Amanecer de paisajes.
Un bosque, montañas,
el mar.
La belleza impresa en
papel.
lunes, 30 de abril de 2018
Luz de luna
Luces guiando el
camino
en la noche desvelada.
Sensaciones conocidas
que guían el sendero.
Un paseo por el tiempo
cuando la luna
acompaña.
domingo, 29 de abril de 2018
La vieja biblioteca
Era tiempo de ordenar su cuarto.
Siempre lo postergaba. Falta de tiempo, cansancio, otra cosa más interesante
para hacer.
Tomó coraje y empezó por la vieja
biblioteca. Sacar los libros, acomodarlos, limpiar el polvo que se había
acumulado. Tenía un cariño muy especial por sus libros. La habían acompañado a
lo largo de su vida. Había disfrutado los relatos, los personajes, todo ese
mundo maravilloso lleno de fantasía. Recordaba cuándo y dónde los había
comprado. Cuáles eran un regalo.
¡Pero qué abandonados los tenía!
Por eso no se sorprendió, cuando al
abrirlos para releer, encontró solo páginas en blanco.
Los libros estaban… Las historias, ya
no.
sábado, 28 de abril de 2018
viernes, 27 de abril de 2018
Instrucciones
Respirar profundo.
Escuchar cada sonido.
Observar los detalles.
Entender la oscuridad.
Descubrir el día.
jueves, 26 de abril de 2018
Nanas de la cebolla
Miguel Hernández
Escritor español (1910 – 1942)
La cebolla es
escarcha
cerrada y pobre.
Escarcha de tus
días
y de mis noches.
Hambre y cebolla,
hielo negro y
escarcha
grande y redonda.
En la cuna del
hambre
mi niño estaba.
Con sangre de
cebolla
se amamantaba.
Pero tu sangre,
escarchada de
azúcar,
cebolla y hambre.
Una mujer morena
resuelta en luna
se derrama hilo a
hilo
sobre su cuna.
Ríete, niño,
que te tragas la
luna
cuando es preciso.
Alondra de mi casa,
ríete mucho.
Es tu risa en los
ojos
la luz del mundo.
Ríete tanto
que en el alma, al
oírte,
bata el espacio.
Tu risa me hace
libre,
me pones alas.
Soledades me quita,
cárcel me arranca.
Boca que vuela,
corazón que en tus
labios
relampaguea.
Es tu risa la
espada
más victoriosa,
vencedor de las
flores
y las alondras.
Rival del sol.
Porvenir de mis
huesos
y de mi amor.
La carne aleteante,
súbito el párpado,
y el niño como
nunca
coloreado.
¡Cuánto jilguero
se remonta, aletea,
desde tu cuerpo!
Desperté de ser
niño;
nunca despiertes.
Triste llevo la
boca.
Ríete siempre.
Siempre en la cuna
defendiendo la risa
pluma por pluma.
Ser de vuelo tan
alto,
tan extendido,
que tu carne parece
cielo cernido.
¡Si yo pudiera
remontarme al
origen
de tu carrera!
Al octavo mes
con cinco azahares.
Con cinco diminutas
ferocidades.
Con cinco dientes
como cinco jazmines
adolescentes.
Frontera de los
besos
serán mañana,
cuando en la
dentadura
sientas un arma.
Sientas un fuego
correr dientes
abajo
buscando el centro.
Vuela niño en la
doble
luna del pecho.
Él, triste de
cebolla.
Tú, satisfecho.
No te derrumbes.
No sepas lo que
pasa
ni lo que ocurre.
Atahualpa Yupanqui
Cantautor argentino (1908 – 1992)
El arriero
Los hermanos
Le tengo rabia al silencio
Guitarra Dímelo Tú
Miedo
Gabriela Mistral
Escritora chilena (1889 – 1957)
Yo no quiero que a mi niña
golondrina me la vuelvan;
se hunde volando en el Cielo
y no baja hasta mi estera;
en el alero hace el nido
y mis manos no la peinan.
Yo no quiero que a mi niña
golondrina me la vuelvan.
Yo no quiero que a mi niña
la vayan a hacer princesa.
Con zapatitos de oro
¿cómo juega en las praderas?
Y cuando llegue la noche
a mi lado no se acuesta...
Yo no quiero que a mi niña
la vayan a hacer princesa.
Y menos quiero que un día
me la vayan a hacer reina.
La subirían al trono
a donde mis pies no llegan.
Cuando viniese la noche
yo no podría mecerla...
¡Yo no quiero que a mi niña
me la vayan a hacer reina!
miércoles, 25 de abril de 2018
Ritual
Besos de madrugada
al calor de las
miradas.
Espacio para el deseo
tiempo para volar.
Un rito santificado
un instante de placer.
Lejos de pensamientos
frente a frente solo
dos.
In Bed –The Kiss
Henri de
Toulouse-Lautrec
Súplica
Amordazó sus manos.
Se hincó sobre el
hielo
de sus lágrimas.
Trepó al cielo
algodonado.
Se hizo estrella fugaz
eternamente.
martes, 24 de abril de 2018
Multitud
Gente entre la gente.
Caminar a ciegas.
Descifrar movimientos.
Aventurar historias.
Encontrar respuestas.
Cada uno entre la
gente.
Nada.
Nadie.
Solo gente entre la
gente…
Descubrimiento
De cara a lo irreal
buscando ilusiones
perdidas, borradas,
descubro la mágica
aventura de existir.
La realidad frente
a mi cara.
lunes, 23 de abril de 2018
domingo, 22 de abril de 2018
sábado, 21 de abril de 2018
Protección
En tus brazos
las penas sanan,
el dolor profundo
desaparece,
la ausencia
se diluye.
Son alas protectoras
que en la inmensidad
del mundo en caos,
me rescatan...
Nos rescatamos.
viernes, 20 de abril de 2018
Comienzo
Cerca de tu mirada
la distancia es
infinita
un encuentro posible
define la partida.
Tras el cristal
que despeja sueños
se iluminan tu
presencia
y mi locura.
Solo un momento
tan solo uno
para alejar fatigas
y lamentos.
Entonces sí,
en un rincón callado
de tu mente volaré
y seré nido.
jueves, 19 de abril de 2018
Clima de época
Ver a lo lejos
la distancia entre el
olvido y la verdad.
Huellas recorridas
que se evaporan con el
tiempo
y la mentira.
Símbolos de una época
de destierro,
vergüenza, dolor.
miércoles, 18 de abril de 2018
Despertar
En el cuarto iluminado
una figura se dibuja
tras el velo que la
oculta.
Su belleza tenue
su melancólica altura,
se engrandece.
Ha descubierto en su
piel
la calidez de otras
manos
que liberan su
paisaje.
martes, 17 de abril de 2018
lunes, 16 de abril de 2018
Caricias
Como un gusano
con su brazos
bien abiertos
eres tú.
Reptando
pegajoso
por mi espalda,
arrugando
sus pliegues
aleatorios
y trepando
hasta el árbol
de mi cuello.
Androide
subterráneo.
Antiguo
habitante
de la Cueva
Prohibida
alistas tu mano
para clavarte
en la sangre.
domingo, 15 de abril de 2018
Nacimiento del sol
Verano en el
tiempo.
Un sol de mil
diamantes
deshace la
tibieza que dejó
en la mañana.
Ausente al
despertar,
gira en torno a
mí
buscando el
aire.
Viento
encandilado
y jadeante:
Verano en el
tiempo.
Una gota de
piel
descansa en la
hoja.
Atenta, espera
el
aviso
acostumbrado
que descubra al
día.
Y en ese
momento,
veré la tierra
descorrer
su manto y en
un
parto mendigo
de sed
y de mi
ausencia,
beberé a gritos
un trago más
de raíces
florecidas
en verano.
sábado, 14 de abril de 2018
Promesa incumplida
Una gota de
lluvia ha quedado suspendida
en la hoja de
un alerce;
ha bastado el
soplo de una suave brisa
para hacerla
añicos en la tierra.
Tierra reseca,
árida, escarpada
hambrienta de
aire y aguaceros,
mordiéndose a
sí misma sus terrones
desgajándolos
de a trozos como piedras.
Hambre de sed,
de aliento, de mortaja,
de hueco que se
ahonda y se contrae,
de vahos
criminales y certeros
bajo el anuncio
incumplido
desde el cielo.
Y a la sombra
de nubes mentirosas
roba sin piedad
gotas de llanto
a los pies de
los ojos que prometen
cada mes jugar
a ser la lluvia.
frente al muerto.
viernes, 13 de abril de 2018
jueves, 12 de abril de 2018
Aromas
Me ahogo.
Y sin embargo
sigo respirando un mismo aire
agrio e infectado.
Un aire de
espanto que huele a muerte.
Ese mismo aire
de olor a agua podrida.
A piel que se
pudre.
A rincón
derruido y con moho.
A pasadizo de
subte intransitado.
A puente sobre
vías de un tren que ya no pasa.
A riachuelo
cuando el riachuelo deja el río y se hace miseria.
A basura que
fermenta y no es la nuestra.
A flores
marchitas junto al muerto.
A sangre que se
seca sobre la carne agusanada.
A ropa sucia
con suciedad de años de cárcel.
A pasillo de
hospital después de la hora de limpieza y
en tardes de
domingo después de la hora de visita.
A inmundicia y
dolor que vaga por las calles ennegrecidas y sudorosas,
territorio de
la furia callada y miserable.
A oscuridad
goteada de humedades humanas en esquinas de adoquines desparejos.
A sótanos
deshabitados en callejones poblados de parias y dementes.
A vahos de
alcohol rancio, de gargantas entumecidas de frío y de polvo de vidrio de
botellas.
A moscas
anidando en heridas pestilentes que supuran soledad, abandono, vejaciones.
A lágrimas
rodando por mejillas de sal, deshilvanando historias de hombres en cuerpos de
niño.
Me ahogo
y sigo
respirando.
Es un mismo
aire con olor a infierno.
miércoles, 11 de abril de 2018
Oscuridad de noche
La noche se
sumerge
por nuestros
cuerpos
atrapando su
circulación
viscosa y
asfixiante.
Es de una
oscuridad
pútrida y
absoluta
que resiste y
se relame
por cada
agujero abierto
de nuestras
venas.
Nos perfora,
nos aguijonea
nos clava su
estaca
draculiana y
mortífera
justo en el
lugar exacto
del cerebro.
Y anda de
puerta en puerta.
Imponiendo estrellas…
Anudando
esquinas…
Esquivando
tachos…
Sorprendiendo
infames…
Aventurando
historias…
Desterrando
muertos…
Ilusionando
vagabundos…
Augurando
infiernos…
Persiguiendo
ausentes…
Y siempre sola.
Como una mujer
en cuerpo
de hombre.
Como animal
alumbrando presas.
Como alma en
pena
desnudando
ausencias.
Como flor de
papel que se
pudre de tierra
en un florero.
Y quieta. Y
alucinada.
Haciendo de su
sombra un
hueco en el que
meter un
poco de lluvia
en tiempos de
sequía.
Nada la
sorprende.
Nada la
desconcierta.
Siempre pareja,
atinada.
Siempre igual y
repetida,
consecuente en
su sombra,
sus espejos,
sus miradas.
Y siempre de
noche....
La noche.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)