Música

Y se preguntará

por dónde camina el ciego

siempre al borde del abismo

siempre al límite de la piedra

siempre listo a la caída

y a su desaparición.

Y pensará

en qué bolsa meter el tiempo

para que el segundo se aprisione

y no dure

y no llegue a minuto

y no sea hora

y no forme días.

Anticipará

sin miedo, con seguridad

cómo es la vida

aún antes de vivir

aún antes de nacer

aún antes de morir. Definitivamente.

Y recordará

buscando entre imágenes

de antes y de ahora, una escena

final, determinante, fugaz

y eterna. Aquella que todavía no ocurrió.

Y nadará

en un mar vacío, de agua

contaminada

de agua a la hora del crepúsculo

de agua en tiempo de marea baja

de agua adherida al cuerpo

que no se desprende, que quema.

Y amará

con desconfianza, sin entrega

con manos extendidas y cerradas

con manos de calor pobre, descolorido

con manos de dedos uniformes

y sin forma.

Y soñará

teniendo los ojos entreabiertos, entrecruzados,

entrelazados

y no podrá contar nunca

ese sueño: se le cerrará la voz.

Y después de preguntar, de

pensar, de anticipar,

de recordar, de nadar, de amar,

de soñar, tendrá

tiempo, y aún le resta suficiente

para fumar un cigarrillo

mientras escucha un tema

de Pink Floyd.