Más oscuro que el sol brillante.
Más turbia que el agua cristalina.
Más ardiente que el hielo entre mis
manos.
Forma, fondo, figura, contenido.
Nada.
Miseria que atrapa la noche
y me encadena sin aviso.
Espero con resignación
¿Qué? El final de historia.
Casa tomada en un final de juego.
Las babas del diablo jugando a la
rayuela.
Una autopista que lleva cartas a mi
madre.
Cronopios jugando con famas
en la continuidad de los parques.
¿Por qué jamás pude escribir así,
Julio?
