domingo, 31 de diciembre de 2017
martes, 26 de diciembre de 2017
domingo, 24 de diciembre de 2017
sábado, 9 de diciembre de 2017
viernes, 24 de noviembre de 2017
Como una sola flor desesperada
Juana de Ibarbourou
Escritora uruguaya (1892 – 1979)
Lo quiero con la sangre, con el
hueso,
con el ojo que mira y el aliento,
con la frente que inclina el
pensamiento,
con este corazón caliente y preso,
y con el sueño fatalmente obseso
de este amor que me copa el
sentimiento,
desde la breve risa hasta el lamento,
desde la herida bruja hasta su beso.
Mi vida es de tu vida tributaria,
ya te parezca tumulto, o solitaria,
como una sola flor desesperada.
Depende de
él como del leño duro
la orquídea,
o cual la hiedra sobre el muro,
que solo en
él respira levantada.
jueves, 23 de noviembre de 2017
Piedra negra sobre una piedra blanca
César Vallejo
Escritor peruano (1892 – 1938)
Escritor peruano (1892 – 1938)
Me
moriré en París con aguacero,
un
día del cual tengo ya el recuerdo.
Me
moriré en París -y no me corro-
tal
vez un jueves, como es hoy, de otoño.
Jueves
será, porque hoy, jueves, que proso
estos
versos, los húmeros me he puesto
a
la mala y, jamás como hoy, me he vuelto,
con
todo mi camino, a verme solo.
César
Vallejo ha muerto, le pegaban
todos
sin que él les haga nada;
le
daban duro con un palo y duro
también
con una soga; son testigos
los
días jueves y los huesos húmeros,
la
soledad, la lluvia, los caminos…
miércoles, 22 de noviembre de 2017
Flores blancas
Sara Gallardo
Escritora argentina (1931 – 1988)
Flores blancas llovieron sobre Buenos
Aires la noche en que nació Juan Arias. Las vieron muchos, las olieron menos.
Que fuera porque él nacía, quién pudo saberlo. Ni su madre, que no las vio,
aparte de morir enseguida.
Alguien en un departamento solitario
las pudo ver bajando por la noche. Se dijo ¿quién nace? o ¿quién muere? Nada
más.
Ya está dicho, nació Juan Arias. De
su vida poco puede agregarse. Rico, hubiera hecho papel de caballero. Pero fue
pobre. Era considerado un tonto, aunque de gran belleza.
En la vejez le dieron el trabajo que
juzgó más apropiado a su persona: ubicar autos en la Diagonal. Lo hacía con
cuidado, como todo.
Murió allí, una noche. Suavemente, a
pesar de la lluvia.
martes, 21 de noviembre de 2017
Tengo
Nicolás Guillén
Escritor cubano (1902 – 1989)
Cuando me veo y toco
yo, Juan sin Nada no más ayer,
y hoy Juan con Todo,
y hoy con todo,
vuelvo los ojos, miro,
me veo y toco
y me pregunto cómo ha podido ser.
Tengo, vamos a ver,
tengo el gusto de andar por mi país,
dueño de cuanto hay en él,
mirando bien de cerca lo que antes
no tuve ni podía tener.
Zafra puedo decir,
monte puedo decir,
ciudad puedo decir,
ejército decir,
ya míos para siempre y tuyos, nuestros,
y un ancho resplandor
de rayo, estrella, flor.
Tengo, vamos a ver,
tengo el gusto de ir
yo, campesino, obrero, gente simple,
tengo el gusto de ir
¡es un ejemplo!
a un banco y hablar con el administrador,
no en inglés,
no en señor,
sino decirle compañero como se dice en español.
Tengo, vamos a ver,
que siendo un negro
nadie me puede detener
a la puerta de un dancing o de un bar.
O bien en la carpeta de un hotel
gritarme que no hay pieza,
una mínima pieza y no una pieza colosal,
una pequeña pieza donde yo pueda descansar.
Tengo, vamos a ver,
que no hay guardia rural
que me agarre y me encierre en un cuartel,
ni me arranque y me arroje de mi tierra
al medio del camino real.
Tengo que como tengo la tierra tengo el mar,
no country,
no jailáif,
no tennis y no yatch,
sino de playa en playa y ola en ola,
gigante azul abierto democrático:
en fin, el mar.
Tengo, vamos a ver,
que ya aprendí a leer,
a contar,
tengo que ya aprendí a escribir
y a pensar
y a reír.
Tengo que ya tengo
donde trabajar
y ganar
lo que me tengo que comer.
Tengo, vamos a ver,
tengo lo que tenía que tener.
yo, Juan sin Nada no más ayer,
y hoy Juan con Todo,
y hoy con todo,
vuelvo los ojos, miro,
me veo y toco
y me pregunto cómo ha podido ser.
Tengo, vamos a ver,
tengo el gusto de andar por mi país,
dueño de cuanto hay en él,
mirando bien de cerca lo que antes
no tuve ni podía tener.
Zafra puedo decir,
monte puedo decir,
ciudad puedo decir,
ejército decir,
ya míos para siempre y tuyos, nuestros,
y un ancho resplandor
de rayo, estrella, flor.
Tengo, vamos a ver,
tengo el gusto de ir
yo, campesino, obrero, gente simple,
tengo el gusto de ir
¡es un ejemplo!
a un banco y hablar con el administrador,
no en inglés,
no en señor,
sino decirle compañero como se dice en español.
Tengo, vamos a ver,
que siendo un negro
nadie me puede detener
a la puerta de un dancing o de un bar.
O bien en la carpeta de un hotel
gritarme que no hay pieza,
una mínima pieza y no una pieza colosal,
una pequeña pieza donde yo pueda descansar.
Tengo, vamos a ver,
que no hay guardia rural
que me agarre y me encierre en un cuartel,
ni me arranque y me arroje de mi tierra
al medio del camino real.
Tengo que como tengo la tierra tengo el mar,
no country,
no jailáif,
no tennis y no yatch,
sino de playa en playa y ola en ola,
gigante azul abierto democrático:
en fin, el mar.
Tengo, vamos a ver,
que ya aprendí a leer,
a contar,
tengo que ya aprendí a escribir
y a pensar
y a reír.
Tengo que ya tengo
donde trabajar
y ganar
lo que me tengo que comer.
Tengo, vamos a ver,
tengo lo que tenía que tener.
Canción
Nicolás Guillén
Escritor cubano (1902 – 1989)
¡De que callada manera
se me adentra usted sonriendo,
como si fuera la primavera !
¡Yo, muriendo!
Y de que modo sutil
me derramo en la camisa
todas las flores de abril
¿Quién le dijo que yo era
risa siempre, nunca llanto,
como si fuera
la primavera?
¡No soy tanto!
En cambio, ¡Qué espiritual
que usted me brinde una rosa
de su rosal principal!
De que callada manera
se me adentra usted sonriendo,
como si fuera la primavera
¡Yo, muriendo!
se me adentra usted sonriendo,
como si fuera la primavera !
¡Yo, muriendo!
Y de que modo sutil
me derramo en la camisa
todas las flores de abril
¿Quién le dijo que yo era
risa siempre, nunca llanto,
como si fuera
la primavera?
¡No soy tanto!
En cambio, ¡Qué espiritual
que usted me brinde una rosa
de su rosal principal!
De que callada manera
se me adentra usted sonriendo,
como si fuera la primavera
¡Yo, muriendo!
lunes, 20 de noviembre de 2017
Rayuela - Cap. 7
Julio Cortázar
Escritor argentino (1914 -1984)
Toco tu boca, con un dedo toco el
borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por
primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo
todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano
elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana
libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un
azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por
debajo de la que mi mano te dibuja.
Me miras, de cerca me miras, cada vez
más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y
nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se
miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente,
mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando
en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un
silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente
la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena
de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos
mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber
simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva
y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna
en el agua.
martes, 14 de noviembre de 2017
Clarence John Laughlin
Fotógrafo estadounidense (1905 – 1985)
Considerado el primer fotógrafo surrealista estadounidense.
miércoles, 8 de noviembre de 2017
sábado, 4 de noviembre de 2017
Serú Girán
Grupo argentino de rock integrado por Charly García (voz,
teclados), David Lebón (voz, guitarras), Pedro Aznar (bajo, teclados, voz) y
Oscar Moro (batería). Períodos de actividad: 1978-1982 / 1992-1993
jueves, 2 de noviembre de 2017
jueves, 26 de octubre de 2017
miércoles, 18 de octubre de 2017
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