Fotografía: ChronosFeR
sábado, 31 de marzo de 2018
viernes, 30 de marzo de 2018
Tiempo de cosecha
Encuentro de almas
en un destino
incierto.
La inquietud del
después
agoniza y se diluye.
Un remoto porvenir
se enciende en
llamaradas.
Es ahora el tiempo
de cosechar milagros.
jueves, 29 de marzo de 2018
miércoles, 28 de marzo de 2018
Motivos
Antes que el tiempo
se haga memoria
del presente,
encontraré motivos
una razón, tan solo
una
para esperar
tu regreso
y no olvidarte.
martes, 27 de marzo de 2018
Lo que trae la marea
Acompaña con calma
y en silencio
los días alumbrados
con luz de cielo.
De un azul intenso
casi indecente,
como ese mar
que desconcierta.
Contempla su grandeza
y su bravura
la persistencia de sus olas
y del viento.
Aguarda cauteloso en la orilla
donde se libera
de miedos, dolores
y algunas soledades.
Sabe que ese tiempo
de espera no fue en vano…
Por lo que pueda
llegar con la marea…
lunes, 26 de marzo de 2018
Música para dos
El aire huele a
música.
Una suave melodía
hace bailar al
silencio.
Un paso y otro
el ritmo le da forma.
Giran las siluetas.
Cadencia de los
cuerpos.
Acordes sin pausas
encienden el momento.
Armonía de dos.
Sutil danza de miradas
que vibran al tiempo.
domingo, 25 de marzo de 2018
Ojos así…
Mirada lejana
ojos de sol y lluvia
reflejos de mar
embravecido
en la tormenta
de su despertar.
Esos son los ojos
que distinguen
mi callada figura
y mi andar.
Adivinan tristezas
presienten dichas
conjuran silencios.
Y saben amar…
sábado, 24 de marzo de 2018
Rodolfo Walsh
Escritor argentino (1927 -1977)
“Imagino también un inventario de
las cosas que quiero y las cosas que odio: ya lo dije. Las cosas que quiero mis
hijas el trabajo oscuro que hago los compañeros el futuro los que no obedecen
los que no se rinden los que piensan y forjan y planean los que actúan el
análisis claro la revelación de lo escondido el método cotidiano la furia fría
la alegría general que ha de venir un día la gente abrazándose la pareja en su
amor la esperanza insobornable la sumersión en los otros.”
“El campo del intelectual es por
definición la conciencia. Un intelectual que no comprende lo que pasa en su
tiempo y en su país es una contradicción andante y el que comprendiendo no
actúa tendrá un lugar en la antología del llanto pero no en la historia viva de
su tierra.”
“El pueblo aprendió que estaba
solo... El pueblo aprendió que estaba solo y que debía pelear por sí mismo y
que de su propia entraña sacaría los medios, el silencio, la astucia y la
fuerza.”
“Nuestras clases dominantes han
procurado siempre que los trabajadores no tengan historia, no tengan doctrina,
no tengan héroes y mártires. Cada lucha debe empezar de nuevo, separada de las
luchas anteriores: la experiencia colectiva se pierde, las lecciones se
olvidan. La historia parece así como propiedad privada cuyos dueños son los
dueños de todas las otras cosas.”
“(...) La realidad no sólo es
apasionante, es casi incontable.”
“A los imperios no los derriba
nadie "dice". Se pudren por dentro, se caen solos.”
“(...) En medio de esa lucha por la
justicia, la libertad y el imperio de la voluntad del pueblo, sepamos unirnos
para construir una sociedad más justa, donde el hombre no sea lobo del hombre,
sino su hermano.”
“(...) En el tiempo transcurrido he
reflexionado sobre esa muerte. Me he preguntado si mi hija, si todos los que
mueren como ella, tenían otro camino. La respuesta brota de lo más profundo de
mi corazón y quiero que mis amigos la conozcan. Vicki pudo elegir otros caminos
que eran distintos sin ser deshonrosos, pero el que eligió era el más justo, el
más generoso, el más razonado. Su lúcida muerte es una síntesis de su corta,
hermosa vida. No vivió para ella: vivió para otros, y esos otros son millones.”
“El coronel busca unos nombres,
unos papeles que acaso yo tenga. Yo busco una muerta, un lugar en el mapa. Aún
no es una búsqueda, es apenas una fantasía: la clase de fantasía perversa que
algunos sospechan que podría ocurrírseme.”
“Esta es la historia que escribo en
caliente y de un tirón, para que no me ganen de mano, pero que después se me va
arrugando día a día en un bolsillo porque la paseo por todo Buenos Aires y
nadie me la quiere publicar, y casi ni enterarse.”
“La traición de un líder es más
difícil de superar que la oposición de un enemigo abierto.”
“El sistema no castiga a sus
hombres: los premia. No encarcela a sus verdugos: los mantiene.”
viernes, 23 de marzo de 2018
jueves, 22 de marzo de 2018
Lo que se lleva el viento… O no.
Palabras que son
gritos, que son susurros. Que bendicen y maldicen sin piedad. Que dan paz y que
torturan.
Palabras para
recordar, para olvidar. Que ilusionan, celebran y perdonan.
Palabras como
caricias, como ternuras… y como látigos implacables en la mente.
Palabras bravías,
aventureras, que luchan y perduran.
Y palabras que son
cobardía y son traición. Que se ocultan y disfrazan en palabrería sin convicción.
Palabras que son
noche, calma, silencio. Y perdición.
Palabras para decir
amor, ternura, compasión. Y para odiar con furia, dolor, espanto.
Palabras… solo eso. Y
mucho más…
miércoles, 21 de marzo de 2018
martes, 20 de marzo de 2018
Seguridad
Antes de acostarse, recorrió la casa
para asegurarse de que todo estaba en orden.
Puertas y ventanas cerradas, la alarma
activada, las cámaras de seguridad encendidas, el cerco electrificado en
funcionamiento, los perros entrenados en su lugar.
Solo olvidó quedarse del lado de
adentro.
lunes, 19 de marzo de 2018
domingo, 18 de marzo de 2018
sábado, 17 de marzo de 2018
El edificio
Las voces venían del quinto piso. De
eso, estaba segura. Las escuchaba todas las noches, pero no la molestaban. De
alguna manera se sentía acompañada. Menos sola.
La última vez que ella las escuchó
fue cuando salió de su departamento y vio que el edificio había sido demolido.
Solo quedaba en pie el quinto piso. Y
las voces, claro.
viernes, 16 de marzo de 2018
Detalles
Quietud en la espera
que promete ilusiones.
Canción a un ritmo
con voz de esperanza.
Desafíos errantes
recordando el camino.
Manos extendidas
deshaciendo tristezas.
Caricias anheladas
en abrazos eternos.
Tiempos sin relojes
para vivir sin
temores.
Imposibles
Imaginar lo que no fue
recordando lo vivido.
Añorar tiempos
perdidos
esperar lo ya negado.
Entre tantas palabras
surge un verso
dividido.
Lo que es, lo sucedido
lo que en sueños
ya es olvido.
jueves, 15 de marzo de 2018
Ya no…
Mira por la ventana
entreabierta
la inmensidad y la
certeza.
Nada de lo que ve es
familiar
le han cambiado el
paisaje.
Impotencia y
frustración cruzan
la calle. Y no se
alejan.
Han echado anclas para
quedarse
y pintar de gris ese
horizonte.
Sabe que aunque el
viento
intente despejar
caminos
arrasando las penas y
dolores
la tierra en la que
vive, ya no será.
miércoles, 14 de marzo de 2018
martes, 13 de marzo de 2018
Ilusiones
Cerrar los ojos
ver la sombra
de una idea
oculta
en la mirada.
Destejer
la trama vacía
de sutiles
hilos de luz
fosforescente.
Atrapar con la voz
una sonrisa
abierta y libre
que murmura
solo pensamientos.
Escapar
no ver atrás
esas figuras etéreas
que anunciaban
a gritos, su presencia.
Soñar
Pronto
los sueños me harán revivir el día. Y en la tranquilidad de ese mundo secreto,
que hasta yo desconozco, disfrutaré esos pequeños detalles que le dan sentido a
la vigilia.
Por
la mañana, cuando todo vuelva a su rutina cotidiana, pequeños trozos de ese
viaje nocturno regresarán haciendo que cada noche sea una aventura atrapante,
que cada noche sea distinta.
Y
que todo es posible...
lunes, 12 de marzo de 2018
Una espera eterna
Tengo la certeza casi inevitable
que entre tanto rumiar mi desolación
y mi tristeza,
algo va a suceder.
Un presagio casi póstumo,
irreverente, trágico
que señala huellas de un andar
acompasado y virtual
como la voz y la palabra que me
cubren.
¿Sabrá mi compañero de ruta
la descomunal revolución
que ha provocado
en la rutina oxidada
y errante de mis días?
Yo sé que soy apenas
un alto en el camino
un disfrute para su ego
reconfortado.
Él es el quiebre ¿incondicional?
de un pasar aburrido
indiferente, ajeno
que antecede al definitivo momento del
final.
domingo, 11 de marzo de 2018
A flor de piel
Mi deseo a flor de piel.
Pero solo es lamento de un
grito atenuado por la espera
de su voz entre tanto silencio.
Y quiero saber cuál es el destino
que el azar
me tiene asignado.
¿Seguir vagando hasta el infinito?
¿O amarrarme a su llamada
cálida, segura, tranquila
a su pensar que escribe
palabras de deseo, placer, pasión?
El necio asiente.
El prudente espera.
El inquieto corre.
El cobarde huye.
Yo asiento, espero, corro, huyo.
Un quejido entrecortado se escucha entre los lamentos
inconmensurables de mi tristeza.
Su voz.
Sólo tengo ese grito para aferrarme antes de dar el Gran
Salto Final
hacia el Vacío Eterno de la Estupidez Humana: La Mentira
Y mientras sostengo mi mano en alto para no morir,
una palabra – la suya – me dice que lo llame.
Y yo en obediencia tal, asiento,
y espero antes de correr en mi huida final.
Imágenes cambiadas
Siento temor y espanto de no verte
gritar tu nombre, esconder tus sobras
en fin, que no soy quién ni el que te nombra
soy simplemente el emisario de tu muerte.
Y por estar así, echado todo a suerte
es que me voy cansado y no te asombra
la luz dibuja tu perfil en sombra
mientras te vas, ella de pie, inerte.
Y a qué buscar distancias a lo lejos,
y a qué pensar que el tiempo es tu tirano
si solo vacío y rencor hay en tus manos
si cuando escucho tu voz es mi sonido.
Y lo peor, lo oculto, lo temido:
que cuando veo tu rostro es mi espejo.
sábado, 10 de marzo de 2018
Mi ciudad - Bares de Buenos Aires
Bares de Buenos Aires
Bar Dorrego - Fotografía: Consuelo de Arco
Bar Porteño - Fotografía: José Graiño
En lo profundo
No es frío, no es soledad, no es desamparo
son unas terribles ganas de nadar
en lo profundo de tu mente,
y buscar allí esas respuestas
que tu boca ha sellado para siempre.
Tal vez encuentre lo que busco:
una idea cierta y acabada
de cuál es tu mundo, cuál tu infierno
y el porqué de tu silencio aprisionado.
¿Es posible asesinar sólo al pensarlo
tu irremediable soledad hecha de ausencias?
¿Es posible que el cuerpo te abandone
cuando tu mente cabalga a la distancia?
Y siempre igual, siempre te callas
y ni aun equivocando intentos
me das una certeza, una verdad
una palabra, al menos.
No te preocupes:
no es frío, no es soledad, no es desamparo
es solo temor de ver que en tu espejo
se reflejen los bordes de la muerte.
viernes, 9 de marzo de 2018
Setenta balcones y ninguna flor
Baldomero Fernández Moreno
Escritor
argentino (1886 – 1950)
Setenta
balcones hay en esta casa,
setenta
balcones y ninguna flor.
¿A sus
habitantes, Señor, qué les pasa?
¿Odian el
perfume, odian el color?
La piedra
desnuda de tristeza
¡dan una
tristeza los negros balcones!
¿No hay en
esta casa una niña novia?
¿No hay
algún poeta lleno de ilusiones?
¿Ninguno
desea ver tras los cristales
una diminuta
copia de jardín?
¿En la
piedra blanca trepar los rosales,
en los
hierros negros abrirse un jazmín?
Si no aman
las plantas no amarán el ave,
no sabrán de
música, de rimas, de amor.
Nunca se
oirá un beso, jamás se oirá un clave...
¡Setenta
balcones y ninguna flor!
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