Y estoy aquí
delante de un papel
borroso, desgastado,
antiguo.
Hubo una vez
que delante de ese
papel
sabía bien
qué escribir.
Hoy… ya no.
Hoy no hay dolor
no hay esperanza
no hay motivos…
Solo un papel en
blanco
inútil, prescindible,
silencioso.
Como yo… hoy.
