Sting
Músico y cantante inglés - 1951
sábado, 9 de junio de 2018
Ribera
Anochece
frente al río.
En
la oscuridad dibujada entre los árboles, brilla una imagen reflejada en el agua
ennegrecida. Un resplandor apenas perceptible, anuncia estrellas fugaces. Las
mismas que desarman constelaciones y se hacen sendero.
Por
ese camino imaginado, es más segura la llegada a la orilla. Desde allí, se
renueva la espera de lo que vendrá cuando el paisaje se haga día.
El
río amanece en las márgenes de la vida.
Fotografía: Chronosfer
viernes, 8 de junio de 2018
jueves, 7 de junio de 2018
Asuntos pendientes
Una alegría por
compartir.
Una tristeza por
olvidar.
Un encuentro por
alcanzar.
Un abrazo por dar.
Una ofensa por
perdonar.
Una historia por
vivir.
Un deseo por cumplir.
Y poco más…
miércoles, 6 de junio de 2018
Poema en sombra
Y necesito
a la muerte
como
juramento del ser:
cuatro
patas aplastan mi cabeza.
No soy yo,
es mi sombra.
Lamento no
dejar escrito
en el
poema - en ninguno -
(no hay
modo)
la
desilusión de mis días
sucedidos
en rutina.
Y sólo
como recordatorio
el
suspenso de este instante
tan
insólito, tan repetido
que no
alcanza. Se escapa.
Voy a
repetir hoy,
mañana,
ayer,
el grito
de espera
de lujuria
de
indecencia.
Y no me
arrepiento.
¿De
qué ?
De no
tener motivos.
Y te canto
querida
desilusión
mi
desencanto
mi espanto
esta nada
brumosa
y pegajosa
que soy.
martes, 5 de junio de 2018
Aire en el viento
Toco la
pared húmeda
de sudor y
arrugas;
deslizo mi
lengua
adormecida
por las
grietas
que se
forman
en el
aire.
Hay un
viento suave
que rompe
la
tristeza de la tarde
y promete
desatar
temporales
en la
noche.
Descubro
tu palabra
en la
tibieza
que mi
boca apresa
y traga
mi
garganta
sedienta.
lunes, 4 de junio de 2018
Cada noche
La penumbra envuelve
el ambiente.
Silencio de voces,
sonidos sin palabras.
Calidez y mansa espera
del regreso.
Es el tiempo sin
espacios reales.
Solo un sueño acunado
en la mente.
domingo, 3 de junio de 2018
Me sobra el corazón
Miguel Hernández
Escritor español (1910 – 1942)
Hoy estoy sin saber yo no sé cómo,
hoy estoy para penas solamente,
hoy no tengo amistad,
hoy sólo tengo ansias
de arrancarme de cuajo el corazón
y ponerlo debajo de un zapato.
Hoy reverdece aquella espina seca,
hoy es día de llantos de mi reino,
hoy descarga en mi pecho el desaliento
plomo desalentado.
No puedo con mi estrella.
Y busco la muerte por las manos
mirando con cariño las navajas,
y recuerdo aquel hacha compañera,
y pienso en los más altos campanarios
para un salto mortal serenamente.
Si no fuera ¿por qué?... no sé por qué,
mi corazón escribiría una postrera carta,
una carta que llevo allí metida,
haría un tintero de mi corazón,
una fuente de sílabas, de adioses y regalos,
y ahí te quedas, al mundo le diría.
Yo nací en mala luna.
Tengo la pena de una sola pena
que vale más que toda la alegría.
Un amor me ha dejado con los brazos caídos
y no puedo tenderlos hacia más.
¿No veis mi boca qué desengañada,
qué inconformes mis ojos?
Cuanto más me contemplo más me aflijo:
cortar este dolor ¿con qué tijeras?
Ayer, mañana, hoy
padeciendo por todo
mi corazón, pecera melancólica,
penal de ruiseñores moribundos.
Me sobra corazón.
Hoy, descorazonarme,
yo el más corazonado de los hombres,
y por el más, también el más amargo.
No sé por qué, no sé por qué ni cómo
me perdono la vida cada día.
Menos tu vientre
Miguel Hernández
Escritor español (1910 – 1942)
Menos tu vientre
todo es confuso.
Menos tu vientre
todo es futuro
fugaz, pasado
baldío, turbio.
Menos tu vientre
todo es oculto,
menos tu vientre
todo inseguro,
todo es postrero
polvo sin mundo.
Menos tu vientre
todo es oscuro,
menos tu vientre
claro y profundo.
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