Alfredo Hlito 2

Pintor argentino (1923 – 1993)

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Me emborracho de ideas

y alucinaciones escondidas;

se me cruzan y atornillan

a la punta de los pelos,

imágenes descoloridas y difusas;

se me cuelan por los recovecos

ocultos y azulados de mis

articulaciones,

sensaciones parecidas

a la nada y el vacío.

Y entre tanto, haciendo

sonar una campana tras otra

que aturde al oído confundido,

auguro luces predecibles

entre las sombras recostadas

de mi cuerpo.

Solo yo

Es demasiado grande

este espacio como para no

sentir miedo de perderme.

Y sin embargo, es placentero

poder moverme libremente

sin sentir límites a mi pensamiento.

Y en realidad

solo yo, manejo el espacio

y los límites.

Solo yo decido hasta dónde

y qué.

Solo yo impongo

mi palabra y mi silencio.

Solo yo digo siempre

tal vez, nunca.

Hasta que aparece

una imagen en la que

nunca me había reflejado

y comienza a discutirme

a reprocharme, a censurarme.

bastaría con romperla

de un golpe bien cerrado.

Pero no, terminaría multiplicándola

como los peces y los panes.

Y no es prudente

dar de comer a las fieras.

A Beautiful Mind (2001)

James Horner

Imágenes del futuro

Quiero recordar cómo era este lugar

antes de mi llegada.

Seguramente alguien debió ocupar

este preciso espacio en el que me encuentro.

Alguien debió haber contemplado

por  esta misma ventana

un mismo paisaje

tan igual y diferente

como el que yo estoy mirando.

Por más esfuerzos que haga

no logro imaginar

ni uno solo de los pensamientos

de quien oteando el horizonte

quiso vislumbrar

una sola de mis imágenes.

El tiempo transcurrido

se me hace eterno y efímero

cuando intento descifrar

en qué segundo único

alguien estuvo aquí

y ya no es.

Busco en mi memoria

palabras pronunciadas por otro.

Mensajes inconclusos.

Silencios postergados.

Pero siempre la nada.

Creo por un momento adivinar

intuir, presentir.

Y no sé ya desde qué tiempo

y en qué espacio,

alguien está intentando

recordar cómo era

este lugar después de mi partida.

El viaje

La música gira como el viento

me lleva, asciende, se expande.

Miro tu rostro dibujado en el espejo

descubro colores y veo tus ojos.

Esa tarde fue mágica y fue nuestra

los hilos de luz cruzaban el ventanal.

Iluminaban tus silencios y mi voz

esa melodía embriagaba el aire.

Las teclas del piano en tus manos

desandando el misterio de lo fugaz.

Esos recuerdos como olas tempranas

nos despiertan mientras navegamos.

Ocultamiento

Por algún lugar

debí haber perdido la confianza.

y entonces ya no creí más.

Me imaginé a solas

pero me vi observada y controlada.

Traspasé mi propia imagen

y del otro lado, el espejo roto.

Escuché ciertas voces familiares

que salían del hueco de un ladrillo.

Con cuidado

arreglé la pared,

armé el espejo destruido,

cerré puertas y ventanas

y comencé a buscar

debajo de la alfombra.

Henri Matisse

Pintor francés (1869 – 1954)

Calles del tiempo

Fotografía: ChronosFeR

Tiempo de cosecha

Encuentro de almas

en un destino incierto.

La inquietud del después

agoniza y se diluye.

Un remoto porvenir

se enciende en llamaradas.

Es ahora el tiempo

de cosechar milagros.

Bagdad Café (1987)

Bob Telson

Motivos

Antes que el tiempo

se haga memoria

del presente,

encontraré motivos

una razón, tan solo una

para esperar

tu regreso

y no olvidarte.

Lo que trae la marea

Acompaña con calma

y en silencio

los días alumbrados

con luz de cielo.

De un azul intenso

casi indecente,

como ese mar

que desconcierta.

Contempla su grandeza

y su bravura

la persistencia de sus olas

y del viento.

Aguarda cauteloso en la orilla

donde se libera

de miedos, dolores

y algunas soledades.

Sabe que ese tiempo

de espera no fue en vano…

Por lo que pueda

llegar con la marea…

Música para dos

El aire huele a música.

Una suave melodía

hace bailar al silencio.

Un paso y otro

el ritmo le da forma.

Giran las siluetas.

Cadencia de los cuerpos.

Acordes sin pausas

encienden el momento.

Armonía de dos.

Sutil danza de miradas

que vibran al tiempo.

Ojos así…

Mirada lejana

ojos de sol y lluvia

reflejos de mar

embravecido

en la tormenta

de su despertar.

Esos son los ojos

que distinguen

mi callada figura

y mi andar.

Adivinan tristezas

presienten dichas

conjuran silencios.

Y saben amar…

Rodolfo Walsh

Escritor argentino (1927 -1977) 

“Imagino también un inventario de las cosas que quiero y las cosas que odio: ya lo dije. Las cosas que quiero mis hijas el trabajo oscuro que hago los compañeros el futuro los que no obedecen los que no se rinden los que piensan y forjan y planean los que actúan el análisis claro la revelación de lo escondido el método cotidiano la furia fría la alegría general que ha de venir un día la gente abrazándose la pareja en su amor la esperanza insobornable la sumersión en los otros.”

“El campo del intelectual es por definición la conciencia. Un intelectual que no comprende lo que pasa en su tiempo y en su país es una contradicción andante y el que comprendiendo no actúa tendrá un lugar en la antología del llanto pero no en la historia viva de su tierra.”

“El pueblo aprendió que estaba solo... El pueblo aprendió que estaba solo y que debía pelear por sí mismo y que de su propia entraña sacaría los medios, el silencio, la astucia y la fuerza.”

“Nuestras clases dominantes han procurado siempre que los trabajadores no tengan historia, no tengan doctrina, no tengan héroes y mártires. Cada lucha debe empezar de nuevo, separada de las luchas anteriores: la experiencia colectiva se pierde, las lecciones se olvidan. La historia parece así como propiedad privada cuyos dueños son los dueños de todas las otras cosas.”

“(...) La realidad no sólo es apasionante, es casi incontable.”

“A los imperios no los derriba nadie "dice". Se pudren por dentro, se caen solos.”

“(...) En medio de esa lucha por la justicia, la libertad y el imperio de la voluntad del pueblo, sepamos unirnos para construir una sociedad más justa, donde el hombre no sea lobo del hombre, sino su hermano.”

“(...) En el tiempo transcurrido he reflexionado sobre esa muerte. Me he preguntado si mi hija, si todos los que mueren como ella, tenían otro camino. La respuesta brota de lo más profundo de mi corazón y quiero que mis amigos la conozcan. Vicki pudo elegir otros caminos que eran distintos sin ser deshonrosos, pero el que eligió era el más justo, el más generoso, el más razonado. Su lúcida muerte es una síntesis de su corta, hermosa vida. No vivió para ella: vivió para otros, y esos otros son millones.”

“El coronel busca unos nombres, unos papeles que acaso yo tenga. Yo busco una muerta, un lugar en el mapa. Aún no es una búsqueda, es apenas una fantasía: la clase de fantasía perversa que algunos sospechan que podría ocurrírseme.”

“Esta es la historia que escribo en caliente y de un tirón, para que no me ganen de mano, pero que después se me va arrugando día a día en un bolsillo porque la paseo por todo Buenos Aires y nadie me la quiere publicar, y casi ni enterarse.”

“La traición de un líder es más difícil de superar que la oposición de un enemigo abierto.”

“El sistema no castiga a sus hombres: los premia. No encarcela a sus verdugos: los mantiene.”

The Danish Girl (2015)

Alexandre Desplat

Lo que se lleva el viento… O no.

Palabras que son gritos, que son susurros. Que bendicen y maldicen sin piedad. Que dan paz y que torturan.

Palabras para recordar, para olvidar. Que ilusionan, celebran y perdonan.

Palabras como caricias, como ternuras… y como látigos implacables en la mente.

Palabras bravías, aventureras, que luchan y perduran.

Y palabras que son cobardía y son traición. Que se ocultan y disfrazan en palabrería sin convicción.

Palabras que son noche, calma, silencio. Y perdición.

Palabras para decir amor, ternura, compasión. Y para odiar con furia, dolor, espanto.

Palabras… solo eso. Y mucho más…

Atardecer entre las nubes

Un viaje por el río