Wayne Hector - Stephen Warbeck
miércoles, 9 de mayo de 2018
martes, 8 de mayo de 2018
Paisaje urbano
Desolación de ciudades
atrapadas y sin norte.
Espanto y locura
recorren calles
adormecidas.
Paisaje de miserias
sórdidas y humanas.
Callejones olvidados
sin techo bajo la
lluvia.
A piedra y oscuridad
se repiten las historias.
Trama anticipada
de finales anunciados.
Fotografía: Juan Di Sandro
lunes, 7 de mayo de 2018
El puente
En aquel puente
las palabras
se hicieron besos
y promesas.
La niebla
envolvía el deseo
y el silencio
se tornó en caricias.
El reflejo del agua
descubría la sombra
de la pasión
hecha bruma.
Fue una noche en aquel
puente…
Fotografía: Henri Cartier-Bresson
domingo, 6 de mayo de 2018
Memoria del tiempo
Caminos de palabras
recorridos en
silencio.
Un presagio cumplido
y olvidado.
Trozos de tiempo
en soledad, perdidos.
La memoria siempre
imprudente y sagaz.
sábado, 5 de mayo de 2018
viernes, 4 de mayo de 2018
Tesoros
para encontrar
tesoros.
De esos que se
esconden
para guardar su
recuerdo.
Una voz, algún abrazo
la inquietud de la
espera.
Una mirada que
entiende,
una palabra que
alienta.
Aromas de una noche,
caricias de amanecer.
Una tristeza perdida,
alegrías por estar.
Una mano que ofrece,
un pensamiento que
dar.
Todo guardado en un
cofre
que el alma le hace
lugar.
jueves, 3 de mayo de 2018
Espejismos
El reflejo en la pared
desarmando
tu presencia
adormecida.
Un cuadro colgado
que mira tu sombra
y la diluye.
Incertidumbres
ocultas.
miércoles, 2 de mayo de 2018
Ensoñación
Cadencia de cuerpos.
Movimientos ilusorios.
Lugares inhóspitos.
Entramado de piel y
luz.
Abismos que delatan la
fragilidad de su ser.
Estela de imágenes
nocturnas que regresan puntuales a la mente.
martes, 1 de mayo de 2018
lunes, 30 de abril de 2018
Luz de luna
Luces guiando el
camino
en la noche desvelada.
Sensaciones conocidas
que guían el sendero.
Un paseo por el tiempo
cuando la luna
acompaña.
domingo, 29 de abril de 2018
La vieja biblioteca
Era tiempo de ordenar su cuarto.
Siempre lo postergaba. Falta de tiempo, cansancio, otra cosa más interesante
para hacer.
Tomó coraje y empezó por la vieja
biblioteca. Sacar los libros, acomodarlos, limpiar el polvo que se había
acumulado. Tenía un cariño muy especial por sus libros. La habían acompañado a
lo largo de su vida. Había disfrutado los relatos, los personajes, todo ese
mundo maravilloso lleno de fantasía. Recordaba cuándo y dónde los había
comprado. Cuáles eran un regalo.
¡Pero qué abandonados los tenía!
Por eso no se sorprendió, cuando al
abrirlos para releer, encontró solo páginas en blanco.
Los libros estaban… Las historias, ya
no.
sábado, 28 de abril de 2018
viernes, 27 de abril de 2018
Instrucciones
Respirar profundo.
Escuchar cada sonido.
Observar los detalles.
Entender la oscuridad.
Descubrir el día.
jueves, 26 de abril de 2018
Nanas de la cebolla
Miguel Hernández
Escritor español (1910 – 1942)
La cebolla es
escarcha
cerrada y pobre.
Escarcha de tus
días
y de mis noches.
Hambre y cebolla,
hielo negro y
escarcha
grande y redonda.
En la cuna del
hambre
mi niño estaba.
Con sangre de
cebolla
se amamantaba.
Pero tu sangre,
escarchada de
azúcar,
cebolla y hambre.
Una mujer morena
resuelta en luna
se derrama hilo a
hilo
sobre su cuna.
Ríete, niño,
que te tragas la
luna
cuando es preciso.
Alondra de mi casa,
ríete mucho.
Es tu risa en los
ojos
la luz del mundo.
Ríete tanto
que en el alma, al
oírte,
bata el espacio.
Tu risa me hace
libre,
me pones alas.
Soledades me quita,
cárcel me arranca.
Boca que vuela,
corazón que en tus
labios
relampaguea.
Es tu risa la
espada
más victoriosa,
vencedor de las
flores
y las alondras.
Rival del sol.
Porvenir de mis
huesos
y de mi amor.
La carne aleteante,
súbito el párpado,
y el niño como
nunca
coloreado.
¡Cuánto jilguero
se remonta, aletea,
desde tu cuerpo!
Desperté de ser
niño;
nunca despiertes.
Triste llevo la
boca.
Ríete siempre.
Siempre en la cuna
defendiendo la risa
pluma por pluma.
Ser de vuelo tan
alto,
tan extendido,
que tu carne parece
cielo cernido.
¡Si yo pudiera
remontarme al
origen
de tu carrera!
Al octavo mes
con cinco azahares.
Con cinco diminutas
ferocidades.
Con cinco dientes
como cinco jazmines
adolescentes.
Frontera de los
besos
serán mañana,
cuando en la
dentadura
sientas un arma.
Sientas un fuego
correr dientes
abajo
buscando el centro.
Vuela niño en la
doble
luna del pecho.
Él, triste de
cebolla.
Tú, satisfecho.
No te derrumbes.
No sepas lo que
pasa
ni lo que ocurre.
Atahualpa Yupanqui
Cantautor argentino (1908 – 1992)
El arriero
Los hermanos
Le tengo rabia al silencio
Guitarra Dímelo Tú
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