Trevor Jones, Diane Warren
martes, 17 de abril de 2018
lunes, 16 de abril de 2018
Caricias
Como un gusano
con su brazos
bien abiertos
eres tú.
Reptando
pegajoso
por mi espalda,
arrugando
sus pliegues
aleatorios
y trepando
hasta el árbol
de mi cuello.
Androide
subterráneo.
Antiguo
habitante
de la Cueva
Prohibida
alistas tu mano
para clavarte
en la sangre.
domingo, 15 de abril de 2018
Nacimiento del sol
Verano en el
tiempo.
Un sol de mil
diamantes
deshace la
tibieza que dejó
en la mañana.
Ausente al
despertar,
gira en torno a
mí
buscando el
aire.
Viento
encandilado
y jadeante:
Verano en el
tiempo.
Una gota de
piel
descansa en la
hoja.
Atenta, espera
el
aviso
acostumbrado
que descubra al
día.
Y en ese
momento,
veré la tierra
descorrer
su manto y en
un
parto mendigo
de sed
y de mi
ausencia,
beberé a gritos
un trago más
de raíces
florecidas
en verano.
sábado, 14 de abril de 2018
Promesa incumplida
Una gota de
lluvia ha quedado suspendida
en la hoja de
un alerce;
ha bastado el
soplo de una suave brisa
para hacerla
añicos en la tierra.
Tierra reseca,
árida, escarpada
hambrienta de
aire y aguaceros,
mordiéndose a
sí misma sus terrones
desgajándolos
de a trozos como piedras.
Hambre de sed,
de aliento, de mortaja,
de hueco que se
ahonda y se contrae,
de vahos
criminales y certeros
bajo el anuncio
incumplido
desde el cielo.
Y a la sombra
de nubes mentirosas
roba sin piedad
gotas de llanto
a los pies de
los ojos que prometen
cada mes jugar
a ser la lluvia.
frente al muerto.
viernes, 13 de abril de 2018
jueves, 12 de abril de 2018
Aromas
Me ahogo.
Y sin embargo
sigo respirando un mismo aire
agrio e infectado.
Un aire de
espanto que huele a muerte.
Ese mismo aire
de olor a agua podrida.
A piel que se
pudre.
A rincón
derruido y con moho.
A pasadizo de
subte intransitado.
A puente sobre
vías de un tren que ya no pasa.
A riachuelo
cuando el riachuelo deja el río y se hace miseria.
A basura que
fermenta y no es la nuestra.
A flores
marchitas junto al muerto.
A sangre que se
seca sobre la carne agusanada.
A ropa sucia
con suciedad de años de cárcel.
A pasillo de
hospital después de la hora de limpieza y
en tardes de
domingo después de la hora de visita.
A inmundicia y
dolor que vaga por las calles ennegrecidas y sudorosas,
territorio de
la furia callada y miserable.
A oscuridad
goteada de humedades humanas en esquinas de adoquines desparejos.
A sótanos
deshabitados en callejones poblados de parias y dementes.
A vahos de
alcohol rancio, de gargantas entumecidas de frío y de polvo de vidrio de
botellas.
A moscas
anidando en heridas pestilentes que supuran soledad, abandono, vejaciones.
A lágrimas
rodando por mejillas de sal, deshilvanando historias de hombres en cuerpos de
niño.
Me ahogo
y sigo
respirando.
Es un mismo
aire con olor a infierno.
miércoles, 11 de abril de 2018
Oscuridad de noche
La noche se
sumerge
por nuestros
cuerpos
atrapando su
circulación
viscosa y
asfixiante.
Es de una
oscuridad
pútrida y
absoluta
que resiste y
se relame
por cada
agujero abierto
de nuestras
venas.
Nos perfora,
nos aguijonea
nos clava su
estaca
draculiana y
mortífera
justo en el
lugar exacto
del cerebro.
Y anda de
puerta en puerta.
Imponiendo estrellas…
Anudando
esquinas…
Esquivando
tachos…
Sorprendiendo
infames…
Aventurando
historias…
Desterrando
muertos…
Ilusionando
vagabundos…
Augurando
infiernos…
Persiguiendo
ausentes…
Y siempre sola.
Como una mujer
en cuerpo
de hombre.
Como animal
alumbrando presas.
Como alma en
pena
desnudando
ausencias.
Como flor de
papel que se
pudre de tierra
en un florero.
Y quieta. Y
alucinada.
Haciendo de su
sombra un
hueco en el que
meter un
poco de lluvia
en tiempos de
sequía.
Nada la
sorprende.
Nada la
desconcierta.
Siempre pareja,
atinada.
Siempre igual y
repetida,
consecuente en
su sombra,
sus espejos,
sus miradas.
Y siempre de
noche....
La noche.
martes, 10 de abril de 2018
lunes, 9 de abril de 2018
Final
Anochece a
orillas de la vida
y sin luz para
el regreso.
Se miró en el
espejo de la fuente
y vio un rostro
de espanto
y espantoso.
Tan fea su
imagen reflejada
que huyó
olvidándose
de su alma.
Nunca había
visto
expresión más
angustiada
pútrida,
desangrada.
Ya no sin luz,
oscura,
endemoniada y
atávica.
Comprendió por
fin
el secreto
ancestral de la vejez:
llagas,
arrugas, surcos
cincelados con
horror, tan despiadados.
Juró volver y
destruirla
a golpes de
hacha, sin darle tregua.
Casi llegaba.
Se hizo de día.
Amanecía a
orillas de la muerte.
domingo, 8 de abril de 2018
sábado, 7 de abril de 2018
Anuncios
Me emborracho
de ideas
y alucinaciones
escondidas;
se me cruzan y
atornillan
a la punta de
los pelos,
imágenes
descoloridas y difusas;
se me cuelan
por los recovecos
ocultos y
azulados de mis
articulaciones,
sensaciones
parecidas
a la nada y el
vacío.
Y entre tanto,
haciendo
sonar una
campana tras otra
que aturde al
oído confundido,
auguro luces
predecibles
entre las
sombras recostadas
de mi cuerpo.
viernes, 6 de abril de 2018
Solo yo
Es demasiado
grande
este espacio
como para no
sentir miedo de
perderme.
Y sin embargo,
es placentero
poder moverme
libremente
sin sentir
límites a mi pensamiento.
Y en realidad
solo yo, manejo
el espacio
y los límites.
Solo yo decido
hasta dónde
y qué.
Solo yo impongo
mi palabra y mi
silencio.
Solo yo digo
siempre
tal vez, nunca.
Hasta que
aparece
una imagen en
la que
nunca me había
reflejado
y comienza a
discutirme
a reprocharme,
a censurarme.
bastaría con
romperla
de un golpe
bien cerrado.
Pero no,
terminaría multiplicándola
como los peces
y los panes.
Y no es
prudente
dar de comer a
las fieras.
jueves, 5 de abril de 2018
miércoles, 4 de abril de 2018
Imágenes del futuro
Quiero recordar
cómo era este lugar
antes de mi
llegada.
Seguramente
alguien debió ocupar
este preciso
espacio en el que me encuentro.
Alguien debió
haber contemplado
por esta misma ventana
un mismo
paisaje
tan igual y
diferente
como el que yo
estoy mirando.
Por más
esfuerzos que haga
no logro
imaginar
ni uno solo de
los pensamientos
de quien
oteando el horizonte
quiso
vislumbrar
una sola de mis
imágenes.
El tiempo
transcurrido
se me hace
eterno y efímero
cuando intento
descifrar
en qué segundo
único
alguien estuvo
aquí
y ya no es.
Busco en mi
memoria
palabras
pronunciadas por otro.
Mensajes
inconclusos.
Silencios
postergados.
Pero siempre la
nada.
Creo por un
momento adivinar
intuir,
presentir.
Y no sé ya
desde qué tiempo
y en qué
espacio,
alguien está
intentando
recordar cómo
era
este lugar
después de mi partida.
martes, 3 de abril de 2018
El viaje
La música gira como el
viento
me lleva, asciende, se
expande.
Miro tu rostro
dibujado en el espejo
descubro colores y veo
tus ojos.
Esa tarde fue mágica y
fue nuestra
los hilos de luz
cruzaban el ventanal.
Iluminaban tus
silencios y mi voz
esa melodía embriagaba
el aire.
Las teclas del piano
en tus manos
desandando el misterio
de lo fugaz.
Esos recuerdos como
olas tempranas
nos despiertan
mientras navegamos.
lunes, 2 de abril de 2018
Ocultamiento
Por algún lugar
debí haber perdido la confianza.
y entonces ya no creí más.
Me imaginé a solas
pero me vi observada y controlada.
Traspasé mi propia imagen
y del otro lado, el espejo roto.
Escuché ciertas voces familiares
que salían del hueco de un ladrillo.
Con cuidado
arreglé la pared,
armé el espejo destruido,
cerré puertas y ventanas
y comencé a buscar
debajo de la alfombra.
domingo, 1 de abril de 2018
sábado, 31 de marzo de 2018
viernes, 30 de marzo de 2018
Tiempo de cosecha
Encuentro de almas
en un destino
incierto.
La inquietud del
después
agoniza y se diluye.
Un remoto porvenir
se enciende en
llamaradas.
Es ahora el tiempo
de cosechar milagros.
jueves, 29 de marzo de 2018
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