Fuentes:
jueves, 26 de octubre de 2017
miércoles, 18 de octubre de 2017
domingo, 15 de octubre de 2017
viernes, 13 de octubre de 2017
La cuna
José Pedroni
Escritor argentino
(1899 – 1968)
Haz con tus propias manos
la cuna de tu hijo.
Que tu mujer te vea
cortar el paraíso.
Para colgar del techo,
como en los tiempos idos
que volverán un día.
Hazla como te digo.
Trabajarás de noche.
Que se oiga tu martillo.
"Estás haciendo la cuna"
que diga tu vecino.
Alguna vez la sangre
te manchará el anillo.
Que tu mujer la enjuague.
Que manche su vestido.
Las noches serán blancas,
de columpiado pino.
Harás según el árbol
la cuna de tu niño.
Para que tenga el sueño
en su oquedad de nido.
Para que tenga el ángel
en un oculto grillo.
La obra será tuya.
Verás que no es lo mismo.
Será como tus brazos
la cuna de tu hijo.
Se mecerá con aire.
Te acordarás del pino.
Dirás: "Duerme en mi cuna".
Verás que no es lo mismo.
Maternidad
José Pedroni
Escritor argentino
(1899 – 1968)
Mujer: en un silencio que me sabrá a ternura,
durante nueve lunas crecerá tu cintura;
y en el mes de la siega tendrás color de espiga,
vestirás simplemente y andarás con fatiga.
-El hueco de tu almohada tendrá un olor a nido,
y a vino derramado nuestro mantel tendido-,
Si mi mano te toca,
tu voz, con vergüenza, se romperá en tu boca
lo mismo que una copa.
El cielo de tus ojos será un cielo nublado.
Tu cuerpo todo entero, como un vaso rajado
que pierde un agua limpia. Tu mirada un rocío.
Tu sonrisa la sombra de un pájaro en el río...
Y un día, un dulce día, quizá un día de fiesta
para el hombre de pala y la mujer de cesta;
el día que las madres y las recién casadas
vienen por los caminos a las mismas cantadas;
el día que la moza luce su cara fresca,
y el cargador no carga, y el pescador no pesca...
-tal vez el sol deslumbre; quizá la luna grata
tenga catorce noches y espolvoree plata
sobre la paz del monte; tal vez el villaje
llueva calladamente; quizá yo esté de viaje...-
Un día un dulce día con manso sufrimiento,
te romperás cargada como una rama al viento,
y será el regocijo
de besarte las manos, y de hallar en el hijo
tu misma frente simple, tu boca, tu mirada,
y un poco de mis ojos, un poco, casi nada...
miércoles, 11 de octubre de 2017
sábado, 7 de octubre de 2017
viernes, 6 de octubre de 2017
miércoles, 4 de octubre de 2017
jueves, 28 de septiembre de 2017
Pensamientos XIII
“Los que trabajan tienen miedo de perder el trabajo.
Los que no trabajan tienen miedo de no encontrar nunca trabajo.
Quien no tiene miedo al hambre, tiene miedo a la comida.
Los automovilistas tienen miedo de caminar y los peatones tienen miedo de
ser atropellados.
La democracia tiene miedo de recordar, y el lenguaje tiene miedo de
decir.
Los civiles tienen miedo a los militares, los militares tienen miedo a la
falta de armas, las armas tienen miedo a la falta de guerras.
Es el tiempo del miedo.
Miedo de la mujer a la violencia del hombre y miedo del hombre a la mujer
sin miedo.
Miedo a los ladrones, miedo a la policía.
Miedo a las puertas sin cerradura, al tiempo sin relojes, al niño sin
televisión, miedo a la noche sin pastillas para dormir y miedo al día sin
pastillas para despertar.
Miedo a la multitud, miedo a la soledad, miedo a lo que fue y a lo que
puede ser, miedo de morir, miedo de vivir.”
Eduardo Galeano - El
miedo Global
miércoles, 27 de septiembre de 2017
Mujer en su ventana
Olga Orozco
Escritora argentina (1920 – 1999)
Ella está
sumergida en su ventana
contemplando las
brasas del anochecer, posible todavía.
Todo fue
consumado en su destino, definitivamente inalterable desde ahora
como el mar en un
cuadro,
y sin embargo el
cielo continúa pasando con sus angelicales procesiones.
Ningún pato
salvaje interrumpió su vuelo hacia el oeste;
allá lejos
seguirán floreciendo los ciruelos, blancos, como si nada,
y alguien en
cualquier parte levantará su casa
sobre el polvo y
el humo de otra casa.
Inhóspito este
mundo.
Áspero este lugar
de nunca más.
Por una fisura del
corazón sale un pájaro negro y es la noche
-¿o acaso será un
dios que cae agonizando sobre el mundo?-,
pero nadie lo ha
visto, nadie sabe,
ni el que se va
creyendo que de los lazos rotos nacen preciosas alas,
los instantáneos
nudos del azar, la inmortal aventura,
aunque cada
pisada clausure con un sello todos los paraísos prometidos.
Ella oyó en cada
paso la condena.
Y ahora ya no es
más que una remota, inmóvil mujer en su ventana,
la simple
arquitectura de la sombra asilada en su piel,
como si alguna vez
una frontera, un muro, un silencio, un adiós,
hubieran sido el
verdadero límite,
el abismo final
entre una mujer y un hombre.
Día para no estar
Olga Orozco
Escritora argentina
(1920 – 1999)
Vete, día
maldito;
guarda bajo tus
párpados de yeso la mirada de lobo
que me olvida
mejor;
camina sobre mí
con tu paso salvaje, simulando un
desierto entre el
hambre y la sed,
para que todos
crean que no estoy,
que soy una señal
de adiós sobre las piedras;
cierra de par en
par, lejos de mí, tus fauces sin crueldad
y sin
misericordia,
como si fuera ya
la invulnerable,
aquella que sin
pena puede probarse ya los gestos de
los otros;
y tiéndete a
dormir, bajo la ciega lona de los siglos,
el sueño en que
me arrojas desde ayer a mañana:
esta escarcha que
corre por mi cara.
Aun así, he de
llegar contigo.
Aun así, has de
resucitar conmigo entre los muertos.
lunes, 25 de septiembre de 2017
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